Cien de ellas

No hubieran cabido

todas

ni remotamente

en la platea

del Teatro de La Fábula

Si sólo hubiera dado

con cien de ellas

hubieran cabido

Y yo hubiese retornado

a ese escenario de tantos

éxitos y fracasos

para exitosamente fracasar

ante un auditorio

sensible

y auditor.

¡Qué me van a hablar!

                                      A Julio Sosa, Homero Expósito y Héctor Stamponi

Yo anduve siempre en abominaciones

¡qué me van a hablar de abominación!

Si ayer la abominé, qué importa…

¡qué importa si hoy no la abomino!

Era mi abominación, pero un día

se fue o entró, ya no recuerdo

Después rodé en mil abominaciones

Con mi bagayo apabullante de sapiencia

incontrolable.

Que me tuvo no

En una sola ocasión soñé que yo no era

en una sola ocasión soñé que yo no era quien soy

que yo no era un animal fabuloso

un animal animado por la fábula

un animal con ánima en la fábula

En una sola ocasión me soñé careciendo

de mis tradicionales atributos

una sola vez me soñé intrascendente:

un sujeto cualquiera redactando

un simple texto referido

a un sueño que me tuvo no

como animal fabuloso.

Rehuyente

¿De cuántas películas me escapé?:

incontables

Huí de la fama

Fantásticamente sé que la mía

hubiera sido una fama irritativa

desde la que no sólo me habrían desnudado

sino que, también, despellejado

Ahora soy todos mis personajes truncos:

pervivo arropado

y anónimo.

Trabalenguas

Al solazarse

para su sólo solaz

la osa Susy

celosa y osada

asoló sola

a su soso sosías

el oso César

Sin cesar

ceceaba el oso César

soso sosías de la osa Susy

celosa y osada

asolándolo sola

para su sólo solaz

al solazarse.

Rolando Revagliatti: Nació en Buenos Aires el 14 de Abril de 1945, ciudad en la que reside.

Publicó en soporte papel un volumen que reúne su dramaturgia, dos con cuentos, relatos y microficciones y dieciocho poemarios.

En ediciones digitales se hallan los seis tomos de su libro “Documentales. Entrevistas a escritores argentinos”, conformados por 159 entrevistas por él realizadas.

Todos sus libros cuentan con ediciones electrónicas disponibles en http//www.revagliatti.com

La entrada Rolando Revagliatti (1945-) Poetas en Generación Abierta (30) se publicó primero en Fundación Generación Abierta.

En el centro del vado

                                                            Certifico la ausencia (Bartolo Cattafi)

I

Tú me dices: “No hay que esperar mis felicitationes”

y así fue.

Yo estoy

más distante, cada vez más lejos.

Ni siquiera sé si debo

encender la luz

o cerrar la puerta.

Acá nacimos y morimos sin dejar huellas.

Y si un nuevo mundo pudiera ser revelado,

tendríamos que crear otros ojos …

tal vez en otro lugar

se generaría una nueva parte de nosotros.

Pero yo no puedo tenerme en pie.

“Esto no es bueno” me dices tú y sí,

tú tienes razón, pero yo sufro un profundo  odio

cuando tus palabras suenan tan verdaderas.

Anhelo el sendero que está lejano en el horizonte

mientras  yo subsisto solo por pequeñas cosas.

No trates de consolarme

porque les palabras

crecidas auténticas dentro mis manos

las tengo guardadas en mis bolsillos

 “Esto es el orden”,  exclamas tú.

Yo distorsiono tu juicio con mi boca,

y debes creerme porque

el más débil soy yo y me entrego a las armas.

¿ Este tiempo que pasa en semanas

no pudo ayudarme a ser un otro?

Astutamente, has ajustado el ritmo;

pero yo subo y resbalo con el suelo,

subo y bajo, cambiando de dirección,

y escribo para no decir lo que está enterrado dentro mío y tú

lo sabes bien:

no uso papeles, sino solo ropa,

cuidadosamente.

La verdad permanece oculta en el vientre,

en este tiempo de regeneración.

IV

La palabra “arte” en dialecto no existe.

Aquí hablo de la sopa y del trabajo,

sobre cómo combinar el almuerzo y la cena,

cómo decorar la sala de estar.

Las chicas bordan el ajuar,

mi madre crea encaje de ganchillo.

Esto es poesía.

«Amplías tu casa, ¿pero para quién?».

¿Tengo que dejar

la habitación sin amueblarla,

o la preparo

para el invitado diario?

No me contestas.

Viniste aquí solo para humillarme:

no había sillas;

quería abrirte la puerta de todos modos.

Me encontraste en el garaje

enviando algunos paquetes mientras guardaba silencio;

ni siquiera miraste la revista.

Y suena la campana de la escuela;

En el papel quedan sin terminar

versos que voy a trazar en el primer semáforo.

¿Pero qué es el arte en las habitaciones vacías?

El teléfono suena,

el mundo se abre:

ya no sé en qué de los extremos vivo

o si la palabra ha sido confinada

dentro de un archivo ya eliminado.

XIII

Si el día está despejado,

me abandono para contemplar

la puesta de sol, que reposa detrás

de las montañas.

Me gustaría acostarme en la tumba

y ser enterrado con mi rostro mirando

hacia el Monte Rosa.

Los niños juegan en el prado,

sus gritos impregnan las paredes.

Las aplanadoras  pronto entrarán allí;

e inclinados sobre sus libros,

no podrán correr.

Dejo que el tiempo decolora mis cabellos

eso no me preocupa:

aprendí a distinguir incluso los años

en el tono de tu voz.

Llama por teléfono un amigo: «Soy abuelo».

Pero ¿dónde están las generaciones?

Hoy en día los padres están aprendiendo

de sus hijos.

El orden se ha subvertido,

No puedes buscar consejos del pasado.

XIV

Perenne juventud?

Madurez negada?

Los jóvenes poetas

preparan la pasta para la cena;

También fumamos cigarros en el balcón.

Los vecinos se quejan de las risas.

Las habitaciones se ensanchan;

Intercambiamos palabras

Mirándonos a los ojos:

La mano siempre está abierta a una sonrisa.

Estamos consumiendo botellas sobre botellas.

Marco y Ricky limpian la mesa.

Nunca dejaríamos de dialogar;

Es difícil el tiempo de regreso:

«Nos pondremos en contacto dentro de unos días»,

«No puedo esperar para volver»,

 «¿Las sillas bastarán?».

«¡Tienes cincuenta años!».

Cincuenta años… es hora de empezar.

XV

Hay señales que la gente cree que son milagrosas*

 La fe es sangre, célula,  silencio,

y suda por todos los poros.

«Queridos espectadores, buenas noches,

usted está viendo el noticiero

del  tres de setiembre de mil

novecientos noventa y nueve»,

“El Primer Ministro…”.

«Vamos al hospital»:

Las palabras se disipan en un susurro

y el coche acelera silenciosamente

a través de una ciudad somnolienta.

Ningún guardia nos pide documentos.

En los vacíos  y oscuros pasillos, una voz

nos empuja hacia la unidad de emergencia.

Verde es la puerta, verdes son las paredes;

el padre nos abre el portón, ingresamos como ladrones,

esperando una respuesta,

sin mirarnos ni rezar.

Verde es la mesa y verdes son las creencias:

el estómago se estremece …

Verde es la bata del tío:

«Nació una niña,

ella lloró…

Su corazón está dilatado y el líquido

invadió su sistema digestivo »

La madre está sentada en la penumbra de la habitación

y la ambulancia está esperando

la niña intubada…

la niña… la niña…

está en la palma de una mano.

Hiere la sirena de la ambulancia

(¿Es esta la única oración?).

La Abuela extiende una pequeña ropa

en el piso:

la cremallera está atascada.

Esta es una noche sin saludos ni preguntas.

Noche incorrupta… sin campanas.

Pero, por la mañana, Anna sube las escaleras

y ata una cinta rosa a la puerta,

ella dice un nombre y proclama una existencia,

aunque la hermana pequeña se ha ido.

Silvia, ¿aún recuerdas

el comienzo de tu vida? **

«El tiempo de ausencia está certificado».

Mírala jugar con el gato,

ella es Blanca Nieves con una manzana en la mano,

ella rompe su huevo de pascua y come el chocolate.

* Thomas S. Eliot, Gerontion, v. 17.

** “Silvia, ¿aún recuerdas / el comienzo de tu vida?” son similares a las famosas palabras iniciales de “A Silvia” de Giacomo Leopardi: “Silvia, ¿aún recuerdas / ¿Ese momento de tu vida mortal?”. En la poesía de Giacomo Leopardi, Silvia se está muriendo y se convierte en el símbolo del fin de su esperanza de vida, en “El centro del vado” Silvia sobrevive y se convierte en un símbolo de la esperanza.

traducción de Luis Raúl Calvo

Giuliano Ladolfi (1949), Nació y vive en Italia. Licenciado en Letras por la Universidad Católica de Milán con una tesis de pedagogía, ha dirigido nueve institutos de secundaria superior.

Ha sido docente en ocho másters para la habilitación de los profesores de las escuelas secundarias italianas, profesor contratado en las universidades estatales de Vercelli y de Turín, donde enseñó Elementos de Sociolingüística y Dialetología, y titular de dos cátedras, Pedagogía y didáctica de la historia del arte y las técnicas de escritura en la Academia de Bellas Artes de Novara.

Ha publicado cinco colecciones de poesía, entre ellas Attestato (2015, traducido al georgiano, inglés, español, francés y rumano) y La notte oscura di Maria (traducida al francés e inglés, 2021). Escribió una novela, El borde del tiempo (2015)

En 1996 fundó la revista de poesía, crítica y literatura «Atelier». Es autor de numerosos ensayos sobre la poesía del siglo XX y contemporánea, aparecidos también en las principales revistas de todo el mundo. En 2015 publicó en 5 tomos el estudio La poesía del siglo XX: de la fuga a la búsqueda de la realidad.

Es periodista; colabora con la página de cultura del diario «Avvenire».

En octubre de 2010 fundó con Giulio Greco la editorial “Giuliano Ladolfi editore s.r.l.”. Es organizador y ponente de numerosas conferencias literarias.

Fundó y dirige desde 1989 la Universidad para la Tercera Edad de Borgomanero.

La entrada Giuliano Ladolfi (1949-) Poetas en Generación Abierta (29) se publicó primero en Fundación Generación Abierta.

Poema

Con la piel escribo algo de algo

y vuelve en mí en sueños

la mujer de las ruinas que me llama desde la infancia.

Lo previsible intuye los secretos

y el tiempo simula pasar,

se conjura en la magia del silencio.

-Escribir es cubrir.

  El resto es sólo inercia. Distancia.-

Las palabras ciernen,

destiñen un espejo hacia el vacío.

Son restos de alguna plenitud.

En el límite aún

su certeza de red falsa

arrastra una presencia

sin para quién.

Poema

El esfuerzo hacia la luz

y la ley que lo encadena al suelo

tiende a un mismo fin:

escapar por arriba a la fatalidad de abajo.

El ojo que nada espera y ve las nubes

que entran al horizonte por la pupila del alba.

De tanto mirar, el árbol se ha vuelto desierto,

el mar del desierto donde dormir el cuerpo

soñando oasis.

Por fin la muerta sería un sorbo de agua.

Paradoja

El mayor prodigio del tiempo

es permanecer inalterado.

De ahí la sensación de haber vivido

ya este momento, pero en otro lugar.

Es como ese árbol de luz que crece

hacia abajo para que sus raíces

se nutran de las sombras.

Los árboles más altos son los que

crecen en la sombra más oscura.

Poema

Ahora el paisaje existe de otro modo,

es un ojo abierto que no piensa,

una lenta cascada de tiempo diáfano.

Ahora los dedos de la luz

tallan extraños follajes marinos

sobre las ramas fósiles del árbol.

En otoño el árbol se vuelve ilegible:

es el único ser que oye la dinámica del paisaje

que no se oye salvo como silencio.

Y sin embargo nada sucede por primera vez.

El árbol transforma el tiempo en eternidad.

El Ciprés

Hay en el ciprés el

destello de una luz mojada.

El rastro de elegancia rústica

algo distante.

Una luz sucia se filtra

entre su inmensa red de hojas

para pescar el viento

sin perder el equilibrio.

Cuanto más pretende elevarse

más profundo deberá tener

sus pies.

El ciprés enciende el paisaje:

una sugestión de quieta

intimidad. Y se sumerge

en el crepúsculo.

Héctor J. Freire: Profesor en letras, poeta, crítico literario y de cine.

Dirigió junto al poeta Osvaldo Picardo la Revista Cultural “La Pecera” (Mar del Plata).
Fundador de la Primera Escuela Literaria del Teatro IFT.

Formó parte del Consejo de Redacción de la Revista “Topía” (Psicoanálisis, Sociedad y Cultura) y responsable de la sección Arte y Cine.

Fue Jefe de Redacción de la Revista “Generación Abierta” y colaborador permanente en la Sección Letras, de dicha publicación.

Coordinador de los Talleres Literarios del Centro Cultural San Martín, la Dirección de Bibliotecas y la Casa Evaristo Carriego.

Columnista de cine y literatura en programas radiales

Obra publicada en poesía: “Des-nudos”, en colaboración con Daniel Calmés, 1984; “Voces en el sueño de la piedra”, 1991; “Poética del tiempo”, 1997; “Motivos en color de perecer”, 2003; “Satori”, 2010 (que fue traducido y también editado en París); “Botánica”, 2021.

Integró numerosas antologías poéticas del país y del extranjero.

La entrada Héctor Freire (1953-2022): Poetas en Generación Abierta (28) se publicó primero en Fundación Generación Abierta.

Camisa nueva

El té huele mal, como agua sucia.

Demasiado maduros, los limones se pudren en las ramas.

Los coches rugen, pelean, en medio del agobio del verano.

Huesos magullados crujen bajo las calientes garras del día

y tú

preparado para venir hacia mí, vistes una camisa nueva

que cubre heridas escondidas.

Estoy tratando de entender a la distancia

el lado puro de las cosas.

Los santos ojos de La Virgen parpadean

velozmente, deteniendo el torrente

de lágrimas, en esa frontera que separa los mundos.

Tiempo de cosecha

Llega un momento en que los demás

se convierten en magos sabios,

en videntes,

en jueces justos.

Les crecen barbas blancas, sus ojos brillan

con la luz de la verdad eterna,

sus palabras ruedan por el aire hacia ti

como pesados bultos de nieve :

« La vejez es la antesala de la muerte »,

Ellos declaran, y no pueden no creerles.

« No se como lo piensas tú

dice el doctor, mirando cuidadosamente

los gráficos inquietantes de mi corazón

« pero yo prefiero la muerte súbita

que tartamudear golpeado

por una congestión  cerebral.».

Todos expresan sus opiniones

sabiendo muy bien lo que dicen,

porque tienen entrenamientos

en estas profesiones.

Si todavía tienes una pregunta más,

ellos te calmarán asegurándote de

que la muerte no duele.

Es solo un paso más, como llegar

a alcanzar el sueño.

Dudas

Despierta desde las cuatro de la madrugada,

enfrentando los últimos momentos de silencio perfecto

cuando ya no se oye ningún ruido de voces o automóviles,

solo el murmullo del pájaro, recordando su canto a través

del sueño,intento en vano escabullirme al pie de un espejismo,

para poder aun dormitar; hoy te veré después de ausencias

desastrosas, me preocupo, ni siquiera sé qué haré

con las palabras, con los susurros que no expresamos en

su tiempo; estoy construyendo miles de escenarios en mi

mente y para colmo tengo algo así como un papel arrugado

en mis pulmones, que permanece allí desde no sé qué poema

escrito solo por la mitad.

Sin rastros

El animal salvaje, menos salvaje ahora agacha

su cabeza en mis palmas.

En momentos  de vigilia, casi somnoliento, se 

olvida de las  preocupaciones, cierra los ojos

relajando las orejas puntiagudas.

Su pequeño corazón no se  sobresalta más frente

a cualquier crujido de hojas, cayendo abajo el frío

y la lluvia.

Pasamos juntos un tiempo, como una eternidad

cuando todas las cosas se pronuncian tras los latidas

 del corazón.

Luego, sacudiéndose como frente a  una descarga

él sale moviendo su cuerpo, deslizándose a lo largo

y a lo ancho del camino.

El otoño lo atrapa sin dejar  rastros.

Misterios

En la estrecha cama

inventamos otros sabores para el beso

descubrimos otro nombre para el amor

en la frontera entre los años

construimos frases débiles

para describir el misterio que nos une

la dulce pasión que poco a poco

nos corta las alas.

Flavia Cosma es una poeta, escritora y traductora.canadiense nacida en Rumania Tiene una Maestría en Ingeniería por el Instituto Politécnico de Bucarest. Más tarde estudió Arte Dramático en la Escuela de Artes de Bucarest, Rumania. Ella también es una galardonada productora de documentales de televisión independiente, directora y escenarista y ha publicado más de 50 libros de poesía, novelas, memorias de viajes y literatura infantil. Su obra ha sido representada en numerosas antologías en múltiples lenguas y países del mundo.

Sus libros fueron estudiados en varias Universidades de Canadá y de EEUU. Flavia Cosma recibió el Título de Excelencia por su destacada contribución en la promoción y el enriquecimiento de la cultura rumana en Europa y en todo el mundo, premiada por el Festival Internacional “Lucian Blaga”, XXIX edición, Sebeş-Alba, Rumania, 2009;

Flavia fue condecorada con la Medalla de Oro y fue nombrada Miembro Honorario por la Casa del Poeta Peruano, Lima, Perú, 2010, por su poesía y su labor como promotora cultural internacional.

Flavia Cosma recibió el Premio Colleen Thibaudeau 2023 por la Contribución Sobresaliente a la Poesía en Canadá (Liga de Poetas Canadienses—2023).

 Flavia Cosma es la Directora de los Festivales Internacionales Internacionales de Escritores y Artistas en Val-David, Quebec, Canadá

Flavia Cosma: http://www.flaviacosma.com

Correo electrónico: flaviacosma9@gmail.com

La entrada Flavia Cosma: Poetas en Generación Abierta (27) se publicó primero en Fundación Generación Abierta.

señaló el rumbo

el silencio música

del labio

que aprendió

a nombrar

la percusión del cielo

en la escritura

El arte

de abolir excusas

para corregir

el peso de la culpa

y

por fin  

ese misterio

de aprender a soltarse

de aprender a mirarse

desde afuera

Adiós

“Ognuno sta solo sul cuor della terra
trafitto da un raggio di sole:
ed è subito será”

Salvatore Quasimodo

Por una escalinata recurrente

descendíamos al primer piso

un pensamiento  

como una flor

se deshojaba en el camino

Entretanto

permanecían

el rostro de nuestra madre

 también  aquél

de un lugar

en el mundo

De quién es este corazón

que palpita sin pausa

dónde comienza el estupor

cuál será la estación inmediata

Por qué

cuando llegamos

a ese extremo posible

nos intiman  siempre

a decir    Adiós

Impío

A Emil Cioran

sabía como hundirse

en el vértice más vulnerable

Dónde se escondía

la  palabra

Esa

que pudiera rescatarlo

Dónde transitaban

aquellos nombres

del abandono

No hay piedad

para los que esperan  No

Duelen

los que ya se han ido

y nunca sabremos

si descansan en la ceniza

o en alguna comarca

de nuestro cuerpo

Nunca podremos acceder

al universo 

que se fue con ellos

a la nota más aguda

de ese pentagrama

o a la más grave

de sus partituras

Sólo nos queda

una música lejana

“aciago demiurgo”

que anida en el azar

de una mirada

o  quizás  

en la inocencia

de un poema  nunca escrito 

NOM

Hay conmoción

en la incertidumbre

generan señales

Alarma:

Empobrecer

hasta enfermar

es la consigna

bloquear al huésped

Arrancarle vida

a sus proyectos

dejarlo caer

condicionarlo 

si es posible

hasta el suicidio

Ellos

juegan ajedrez con trampa

para invalidar la identidad

para ejercer

alto imperio del poder

Ellos quieren peones

en una partida ajena

Ajedrez nefasto:

Nuevo Orden Mundial

Al lector

Cuanto somos

o fuimos

se confunde

con la hoguera

hasta consumirse

en llama del olvido

De toda soledad  

colmados

esperamos

el fin

de nuestro viaje

agoniza  la estrella

que daba luz al sueño

Enmudece el verbo

el pasado es nostalgia

para quienes sobreviven

¿ Existen paraísos 

o sólo este infierno

aposentado en el cuerpo ?

¿ La escritura

abandona el sepulcro 

o se va con nosotros

al fondo de la tierra?

Queridos

¿Hay alguien aquí  

ahora

que pueda responderme?

Elisa Dejistani: Nació en Buenos Aires, Argentina. Poeta, Escritora y Artista Plástica. Ex miembro del Consejo Directivo de la Asociación Argentina de Artistas Escultores.

Colaboró en diversos periódicos y revistas del país y del extranjero, desempeñándose como Corresponsal y Traductora de dos periódicos latinoamericanos de Roma, Italia.  Vivió, ejerció su profesión y expuso en Italia desde el año 1995 donde prosigue  exponiendo hasta el momento, sin perder el vínculo entrañable que la une al país de sus ancestros.

Obra Literaria Publicada : “Misteriosa Magia” (1977); “Poesía Exilio Para No Morir” (1986); “Poesía  Disonancia del Bronce en Makhac-Kal” (1990) (Poesía);  “Con el Sol en las Manos” (1994); “Poesía Aforismos Grabados. Jeroglífico” (1991) – Argentores  (Muestra-Espectáculo-Video); “Una Estética del Silencio “(Muestra-Espectáculo- Monografía Video-1992).

 Mago dos veces

Hijo y nieto de hechiceros 

                                          es el poeta.

La entrada Elisa Dejistani: Poetas en Generación Abierta ( 22) se publicó primero en Fundación Generación Abierta.

Poemas sin títulos

*

antes de partir

cuéntame del silencio

acúname

en la penumbra desnuda

cántame el atardecer

*

desde la condena del desierto

emigra la sombra

roe interminable

el otro lado de la piedra

a solas

insaciable

sin encontrar su exilio

en un mínimo cuenco

moja

su sed

*

he habitado los naufragios/

los huracanes de la noche/ las manos del alba/

la soledad de los otoños/ el dolor del olvido/

el silencio de la ausencia/

la niebla del insomnio/ las grietas del espejo/

los eclipses/ el abandono de los sueños/

el cielo y el infierno/

la sed estremecida del deseo/

he habitado

mi cuerpo

*

el tiempo

se ha quedado solo

se han quedado solas

la ventana

la puerta

la silla

la noche que te espera

se ha quedado sola

*

cuando la tarde se funde

y tu sombra me abrasa   

quién eres

ráfaga infinita

abandonada en la soledad

del naufragio

cuerpo desnudo

en la desmesura

de la ausencia

cuando arrebatas la noche

te embriagas de lluvia

y te quedas inmóvil

en el umbral de las violetas

quién eres

Francisco Romano Pérez: Nació en San Miguel de Tucumán pero, hace sesenta años, eligió la tierra ledesmense, en Jujuy, para quedarse. Organizador de todas aquellas actividades que acerquen al pueblo las manifestaciones culturales de valor. Fundador y animador incansable de GRADA,grupoque desde 1984, estácumpliendo una sostenida e intensa actividad de difusión cultural. Ha publicado trece libros de poesía, uno de ellos publicado en París, Francia y ha recibido premios provinciales, nacionales e internacionales, dedicados todos ellos, a su comunidad de elección. Parte de su obra fue traducida al italiano, francés, inglés, portugués y ruso. Sus trabajos fueron publicados en diarios y revistas del país y del extranjero.                                                                                                                                                                   

La entrada Francisco Romano Pérez: Poetas en Generación Abierta (26) se publicó primero en Fundación Generación Abierta.

Desnudez

Es necesario que las cosas

se hayan nutrido alguna vez de nuestra sangre,

que nos haya mojado un acre viento

junto a la fría arena de una playa,

que nuestros pies desnudos

conozcan este barro y su lengua de seda

lamiendo los tobillos.

Es necesario que salvajes cortezas

nos arañan la piel,

que sintamos el pulso de la noche

en la montaña áspera,

es necesario amar a la alimaña

en su tenaz, oscura vida,

es necesario cavar bajo las lúcidas estructuras

y penetrar en la materia espesa;

es necesario dar el salto elemental,

soltar amarras con el viento,

sentir la melodía de las yemas.

Es necesario

desnudarse hasta el hueso.

Entre ruinas que brillan

Oh derrumbados cielos,

talados campos, montes quebrantados,

mundo que ajeno ruedas, te deshaces…

Alguna vez mis ojos dibujaron tu forma

y un corazón en calma

era dulce regalo de las horas.

La vida era armoniosa como un barco que rueda

por el oscuro río, lentamente,

con toda la cubierta iluminada.

Qué vendaval aciago hizo rodar sus dunas

sobre un tiempo colmado…

Oh voz de mis campanas, recogida

por vellones de niebla.

Mis luces titilaban en un país de ciegos.

No llegaban los ángeles llameantes,

sólo seres sin rostro socavando los sueños

esparciendo su polvo degradado.

Perdida, sola, a veces

hallaba la certeza navegando entre soles.

Navego aún, mecida, por el aire engañoso

entre ruinas que brillan.

Desanudé mi voz

He pecado contra el silencio.

Desanudé mi voz

contra el mutismo de los árboles

contra la perfección

de la callada mujer que amasa en la cocina.

Ella está entera, limpia de palabras.

Su piel oscura como sus trenzas y sus ojos

su corazón claro

nada turba

la redonda dureza de su pecho.

A mí me socavas esta palabra

es un hilillo de sangre corriendo dentro de mi cuerpo

me desintegro

me divido

me desangro.

XXXI

Cómo decir el río de silencio que recorre la sombra de

mi carne

cómo decir una palabra viva

un rumor tembloroso intraducible ciego que va hacia

ti

te nombra y va labrando

en mi pecho tu imagen.

Cómo decir palabras sin palabras

el sol nocturno que ilumina mis venas

la música que brota de mis sienes calladas

el resplandor que nace de mis manos.

Cómo decir amor que estás en mí

que me navegas como un pez de fuego

y me arrasas el alma y vuelves a crearla

con el aire quemante de tu boca.

Soy un trigal ardido que tu llama posee

un arenal que inundas de mariposas vivas.

Una tierra de musgo donde yaces hermoso como un

potro

                  de ojos celestes y dulcísimos.

El Manantial

Cuando las piedras afiladas del desierto

hayan destrozado tus sandalias

y contemples tus manos desgarradas entre las zarzas

cuando un viento de cólera

haya apagado las últimas lámparas

y la temible oscuridad

cubra las cosas más amadas

cierra los ojos y recuerda

aquella pequeña fuente

hallada en la montaña.

El agua murmurante

lavará tus heridas

la verde hierba te ofrecerá su música callada.

Reposa en su lecho de eternidad.

Graciela Maturo:

Nació en Santa Fe, Argentina en 1928.

Es reconocida como escritora, docente e investigadora de las Letras.

Formada en la Universidad de Cuyo y doctorada en la Universidad del Salvador, ejerció la docencia en la Universidad de Buenos Aires, la Universidad Católica y otras instituciones..

Fue investigadora principal del CONICET y directora de la Biblioteca de Maestros del Ministerio de Educación.

Su obra publicada abarca el ensayo, la poesía y la investigación, con especial énfasis en el tratamiento de autores hispanoamericanos como García Márquez, Marechal y Cortázar, además de estudios sobre la Teoría Literaria.

Ha recibido diversos premios y reconocimientos literarios, como la Distinción “Personalidad sobresaliente de las Letras” de la Academia Argentina de Letras (2018).

Algunos de los libros publicados en poesía son: “Un viento hecho de pájaros”, “El rostro”,

“El mar que en mi resuena”, “Habita entre nosotros”, “Canto de Eurídice”, “El mar se llama ahora con tu nombre”, “Memoria del trasmundo”, “Orfeo canta”, “Cantata del agua”, “Navegación de altura”, “Bosque de alondras”.

La entrada Graciela Maturo (1928-2024) Poetas en Generación Abierta (24) se publicó primero en Fundación Generación Abierta.

Parole

¿Soy quien intentó una urgida fuga o el  que quiso eludir un fuego extraño que amenazó en enceguecerme?

Buscar, siempre buscar entre hoy y el olvido frente a cuanto fue, antes o después, ahora o nunca.

Difusa es  la razón  de  por qué estamos hoy aquí y de pronto partimos.

En tanto

Cuando una voz duda entre el día y la noche

los signos cardinales se confunden y enloquecidas giran las brújulas cercanas.

Después llega el silencio y parece mirarnos

como si fuéramos otros y aquí permanece, nadie sabe hasta cuándo.      

De pronto se  oye un grito  o una palabra que roza la dolorosa herida de la que fluye sangre.

Es posible que alguien oculte o niegue la débil consistencia del año, pero ello es vano alarde que alojará el olvido.

Cuando duda una voz no  es ya posible saber si vamos por la luz o en la sombra insegura.

El agobio triplica los metros que pisamos y encubre la verdad que a todos nos importa.  

El mundo en tanto gira indiferente a todo.

Decisivo

Decidió pronto partir y así dejar su espacio y tiempo rutinarios.

Aspiró alegre la humedad

ligera de la hora y el aire.

Complacido imaginó   los cambios que hallaría en su nuevo destino.

Sonrió.  Bebió un trago de su licor preferido, reunió algunas pocas pertenencias y apuró la partida.

Transpuso el umbral y dio tres o cuatro pasos.

Se detuvo de pronto. En silencio y rígido

rotundo rechazó su ausencia.

Incidencia

La duda hoy extiende su más severo cruce

y después se acomoda en una espera vana.

¿Dónde fue la verdad de los días vividos,

la certeza en gestos y miradas?

Existe un dolor apegado a este mundo, 

una perdida voz

y aquel amor que no encontró un destino.

Y uno aquí prosigue entre estorbos esperando

un final sin fecha cierta.

¿Cuándo?

En la agraciada calma

de la hora alguien pregunta y repregunta,

¿Cuándo me iré de aquí?

No es posible saberlo.

Quizá deba cubrir un tiempo más o no.

Nadie por sí fija tiempo y espacio.

Ahora está aquí en la tierra y en lo alto se halla el cielo.

Callada y calmaespera.

Julio Bepré:

Nació en la Provincia de Córdoba, Argentina.

Poeta de vasta producción.

Su primer libro fue: El día y la Advertencia (Francisco A. Colombo, Buenos Aires 1974)  y su último, Razón de la fatiga  (La luna que, Junio 2016).

Está en preparación su poemario Fuga inconclusa. 

Es autor también de obras narrativas, ensayo, dramaturgia.

Ha traducido parte de la obra de muchos poetas italianos.

Fue docente en Literatura.

Co-coordina el Café Literario y de Arte “Antonio Aliberti”, en Buenos Aires, desde 1992.

Ha recibido diversos reconocimientos literarios.

La entrada Julio Bepré (1945): Poetas en Generación Abierta (19) se publicó primero en Fundación Generación Abierta.

Cada vez los encuentros con mi sombra

son más frecuentes.

Todavía nadie ha venido a acompañarme eternamente,

a sublevar la nada,

a decirme que la realidad es otra utopía.-

No irá a conquistar Creta ni la isla de Lesbos

No iré a conquistar Creta ni la isla de Lesbos,

ni buscaré de Safo su misericordioso día.

No tendré una navegación cordial sobre la gruesa cuerda del ecuador.

No me encontraré a escondida con Mesalina, la ninfómana que pudo con Escila.

No entregaré antes del naufragio los remos como los Fenicios a la adorada diosa,

ni fundaré en el espejo una ciudad con las piernas abiertas al extranjero.

No emboscaré a mis enemigos con sus propios intestinos,

ni descubriré un pedazo de tierra dando vuelta a la esquina.

Hoy no seré eterno,

ni Bukowsky borrará su acostumbrado alcohol desde la tumba

porque muerto su alcohol y el mío

no tendremos excusa para levantar el credo hasta quemarlo.

No reescribiré la biblia como creía

ni pintaré su mortajado lomo

para olvidar rápidamente que habitamos nuestro propio cementerio.

Hoy no seré eterno por decreto,

nadie firmará la autorización correspondiente,

por eso

debo seguir sin infligir a lo vivido demasiada herida.

No habrá calles ni avenidas en los ciruelos,

ni ríos inmensos en los canteros del jardín,

la hora no prevista, será la parte abollada de la historia

la consecuencia del amor

el largo laberinto donde frecuentan las indomables bailarinas del orgasmo.

Hoy no seré eterno lo presiento,

e ido perdiendo los amarres, las conjeturas,

las edades de la cerraduras.-

Frente a frente

Algún día volveré

golpearé a la puerta

y saldré a recibirme

y la nostalgia toda revuelta y sola

como un niño que juega con la tierra

me recordará

que todo fue una vez.-

Poema

I

La interrogación será de los espejos

cuando el final

precipitado como cualquier final

enroscado en mí

no sepa cómo terminar.

II

Y sin embargo

sigo desde lo alto del día el agua que baja a borbotones

porque la noche es la que sigue

y son los ojos los únicos que insisten

con la misma claridad para decir lo mismo,

para repetir la muerte de la tarde,

para que huela a lluvia la risa de los moribundos

para que no sea más que una quimera

la sospecha de albergar en el útero

la infinita supervivencia de los suicidas que no cesamos.

III

Todo se parece a mí

al que tiene un dios que no persiste.

Lo hondo de mi cuna

es la espalda desasida de un ciego que no calla.

Todos los que muero

ocupan un lugar en la absoluta nada.

Todos los que no soy

                                   se me parecen.

IV

Yo es otro Rimbaud

ninguno de los que soy está conmigo,

alquilan habitaciones separadas.-

Intuyo que llegará la tarde como un nido gris

Intuyo que llegará la tarde como un nido gris.

Diré te extraño

con la sencillez de un músico que afina su instrumento

diré que en este minúsculo universo de extrañar

he entrado a la cocina

a caminar la casa del lado de tu ausencia

imaginando que está resuelta la ubicación de cada cosa

que el orden de los panes concuerdan con la mesa

y que las únicas migas

son las huellas inequívocas de que hubo alguien.-

Luis Colombini:

Nació en San Nicolás de los Arroyos Pcia de Bs.As en 1951. Reside actualmente en Valencia-España.

Obra personal editada:

“Todo lo Otro” Poesía (Arg.)-“Sobre la Mesa” Poesía (Arg)- “De Dioses, Exilios y Otras Desesperaciones”Poesía (España)- “La Luz Ausente” Poesía(España)-“Ninguna Eternidad”Poesía (España).

Obra en antologías:

“Nuevas Promociones SADE “-“Poetas Argentinos de Hoy”-“Veinte Voces destacadas de la Poesía Argentina”- “Poesía Argentina Contemporánea de la Fundación Argentina para la Poesía”

Obra personal inédita:

“La Parte Más Alta del Abismo”- “Monólogo a Dos Voces”- “El Cuerpo Donde Ocurro”.-

La entrada <strong>Luis Colombini (1951): <em>Poetas en Generación Abierta (21)</em></strong> se publicó primero en Fundación Generación Abierta.

Viejos amores 

¿Te acordás Bety?

éramos muy jóvenes

y nos amamos

para siempre

bajo las glicinas

de tu patio

en un verano inolvidable.

Bella Durmiente

Es delicada

cómo el agua, 

tibia 

cómo la primavera, 

luminosa

cómo las estrellas.

Entre encajes

y puntillas

ama las nubes,

los pájaros,

el mar,

el viento.

A veces baila

o vuela 

cómo las hadas

y saluda

a los magos

y los angeles.

Es mágica,

milagrosa,

sagrada.

El mundo canta

siempre/siempre

con dulzura

para que duerma.

Betina 

Tiene

ojos bellos

y serenos

chispas celestes 

que iluminan las noches,

la soledad,

el dolor,

la intemperie.

Severino

Cuenta Bayer

que amaba la libertad

y defendía

a los desgraciados.

Que nunca creyó

en el Estado

y el orden social.

Que era valiente

solitario,

idealista,

hombre de libros,

un justiciero.

Mi abuelo

lo admiraba

y me repetía

sus hazañas.

Roberto Arlt

contó los detalles

de su fusilamiento.

Todavía 

lo recuerdan

los pobres.

Cuando canta el Polaco

Cuando canta el Polaco

tiembla el corazón de la ciudad,

late con fuerza

y nos acordamos de Troilo,

de Pugliese,

de Rivero,

de Fiorentino,

de Morán.

Cuando canta el Polaco

vuelve a nacer el tango,

versos de Carriego,

de Gagliardi,

de Manzi,

de Julián Centeya, 

de Catulo.

Cuando canta el Polaco

vuelve las serenatas

de las noches de luna llena,

la emoción de las pibas

de los barrios antiguos,

de la barra de la esquina,

de los milongueros.

Cuando canta el Polaco

bailan las glicinas

contra el cielo,

vibra la vida a pleno,

canta para siempre Buenos Aires.

(Todos los poemas eran inéditos)

Amadeo Gravino 

Nació en Buenos Aires en 1945, dónde también reside.

Público más de 50 títulos en poesía.

Ganó algunos Premios, por ejemplo una Mención Especial en el Concurso de la MCBA.

Figura en gran cantidad de Antologías de poesía editadas en el país y en el extranjero.

Se lo tradujo en forma parcial al italiano, al inglés, al francés,  al alemán, al griego, al catalán y al chino mandarín.

Ha sido Jurado de Concursos Literarios en muchas oportunidades.

Integra el Café Literario y de Arte “Antonio Aliberti”, desde el año 2.000.

La entrada Amadeo Gravino (1945-2024): Poetas en Generación Abierta (23) se publicó primero en Fundación Generación Abierta.